Avons-nous besoin de poésie? Notre vie serait-elle plus intelligible, plus lumineuse, plus habitable si nous ménagions un peu d'espace pour accueillir une certaine magie de l'existence? On voudrait nous faire croire que la poésie n'est que douceur inutile et bonté impossible, beautés incompréhensibles et ruineuses, aspirations prétentieuses, charabia, gaspillage, enfantillages, rimes quétaines, littérature — bref, un luxe. Un luxe d'autant plus scandaleux que nous n'en ressentirions ni la nécessité, ni vraiment l'envie, et qu'il serait donc plus que jamais — ère austère l'oblige — ridicule et hors de prix.
Malgré cette idée, et peut-être précisément contre elle, Véronique Côté entreprend le fragile inventaire des traces de notre besoin de poésie, miraculeusement intact sous les couches de gros bon sens, de pudeur, d'individualisme et de déception.
